Юрий Макеев

* * *

Россия. Песня журавлей

Над задремавшим косогором,

Деревня посреди полей

И домик с низеньким забором.

Мы из него навек ушли,

Чтобы проделать путь неблизкий,

Вернуться, бросить горсть земли

И помолчать над обелиском.

Но мне мерцает, как маяк,

Его окошек свет вчерашний,

Где старый кот – колдун домашний –

Мурлычет что-то в полумрак.

Где есть ещё скамья и печь,

Полы, скоблённые до лоска,

И от иконных тонких свеч

Блуждает сладкий запах воска.

Где дух полынно-дождевой

В окошки крохотные льётся

И голос бабушкин живой

То причитает, то смеётся.

А дед, суров и молчалив,

Ворчит лениво на погоду

За лето жаркое, без слив,

И за дождливое – без мёду.

Светясь мечтательным огнём,

Вы жизнь прожили тихим ладом,

Чтобы на кладбище одном

Сойтись двумя холмами рядом.

О Русь моя! Как не просты

Твои деревни перед взором!

И почерневшие кресты

Звучат во мне немым укором.

Знать, оттого среди полей

И тёплых трав, обнявших землю,

Я голос серых журавлей,

Как зов судьбы своей, приемлю.

* * *

Средь растений хороших и сорных

Больше всех я люблю лебеду

За ломоть горьковатый и чёрный

В долгом сорок голодном году.

В чугуне его бабка месила,

В жаркой печке проворно пекла,

И таилась в нём странная сила

Напоённого солнцем тепла.

И жила в нём былинная воля,

Та, которая в недрах страны

Плуг тяжёлый водила по полю,

Полю послевоенной весны.

Мы, шапчонки собравши в охапке,

Пили чашу «лебяжью» до дна

И пытали у старенькой бабки:

Что же часто так плачет она?

* * *

Зарю за окнами парными

Взорвал весенний гордый гром,

И ливень струями шальными

Мятежно опоясал дом.

Звенят, как флейты, водостоки,

И в этом радостном аду

Смешались мороки сороки

И листья мокрые в саду.

Всё закипело, всё проснулось,

И тишина пошла на слом,

Как будто молодость вернулась,

Обдав на миг своим крылом.

* * *

Лопочет дождь в кустах черёмух,

Весенний, острый, молодой,

И небо в юношеских громах

Играет мутною водой.

Старуха крестится в окошко,

Ребёнок хнычет на полу,

И слушает лениво кошка

Шуршанье капель по стеклу.

А по селу, пуглив и звонок,

От неба буйного шальной,

Несётся рыжий жеребёнок,

Пропахший мокрою весной.

* * *

Золотым кленовым цветом

Осыпается заря,

Прячет бор в тумане веток

Молодого глухаря.

Этот миг рассветной воли,

Шум листвы и плеск ручья

Полон чистой, светлой боли

В звонкой песне соловья.

От лукавого томленья

Все беспечны и пьяны,

По тропинкам бродят тени,

Дремлют в гнёздах птичьи сны.

Соловей поёт, страдает,

И ликует, и рыдает,

Бор затих, умолк ручей...

И весь мир добра и муки,

Слёз, надежд, любви, разлуки

Обнимают нежно руки

Тёплых солнечных лучей.

* * *

А мне приснились

Старый сад

И домик

В три оконца,

В котором прежде

Много лет

Счастливо жили

Бабка, дед,

Ленивый кот

И солнце.

Сверчок за печкой,

Как смычок

Нестройной

Старой скрипки,

Но он мне дорог

В этот час,

Как дорог

Каждому из нас

Истлевший полог

Зыбки.

Я помню

Бабушки моей

Доверчивые ласки.

Её уютный

Тихий дом

Казался

Древним сундуком,

В котором

Прячут сказки.

Я помню:

Дед был хвор и строг,

И, тихо умирая,

Он говорил мне:

«Помни, внук,

Лишь в красоте рабочих рук

Таится

Суть земная».

Он умер,

Но его слова,

Простую мудрость эту

Я, как священный

Талисман,

Который был мне

В жизни дан,

Ношу по белу свету.

А с фотографий

Прежних лет,

Похожих

На оконца,

Печальной старости

Вослед

Лукаво смотрят

Бабка, дед,

Ленивый кот

И солнце.

* * *

Осенних дней веретено.

Уронит оземь лист крушина,

Забродит воздух, как вино

В высоком глиняном кувшине.

Один-единственный глоток,

И льнёт к душе моей отрада.

В саду последний ноготок

Горит, как тихая лампада.

* * *

Чешуинки лунного света,

Спокойная полночь воды...

А где-то исчезла комета

Осколком далёкой звезды.

Опять загадать не сумею

На этот костёр неземной,

Опять ничего не имею

Из сказок, придуманных мной.