Ольга Воробьева-Бахревская

* * *

Не всё приемлемо, что молодо и ново.

Есть новшества, хмельные, как вино.

Придумали же: устарело Слово,

И вот уж цифре всё подчинено.

Век цифровой явил открытий бездну.

Представишь – даже оторопь берёт,

Но ведь нельзя, чтоб тварью бессловесной

Стал сотворённый Господом народ.

И прежде на Руси являлось Лихо.

Был в лозунгах кумач кроваво-нов.

Когда бы не стоял святейший Тихон

За Божье Слово, за святых отцов,

Ужель Россия выжила б? А ныне

За человечье бьёмся естество,

И закрывают жизнями святыни

Солдаты в чернозёмах СВО.

От слёз и взрывов Русь моя раскисла,

Твердит евангелический урок:

«В начале было»... – да вокруг-то – числа!

А было Слово. Слово было Бог.

* * *

С рожденья Ивану внушили,

Что все на Руси дураки:

То горькую пьют, то в кадрили

Оттаптывают каблуки.

Над омутом с тихой водицей

И хохот бесовский слышней.

Привык русский Ваня стыдиться

Убогости русской своей.

Родная деревня постыла:

Всё хмуро, уныло, серо.

Ему обмакнуть бы в чернила

Жар-птицы волшебной перо,

И – строчкой! Так, чтоб штукатурка

Со стен злым насмешникам в глаз,

И мчал бы его Сивка-бурка

Быстрей, чем заморский Пегас.

Но детски-наивный по сути

Он славы не жаждет ничуть.

Как встарь, на ближайшем распутье

Погибельный выберет путь.

И бой примет, словно лекарство.

Когда же рассеется дым,

Обрящет заветное царство,

Согласно писаньям святым.

* * *

Четыре дня в Карелии вдвоём.

Как хорошо, и – бесконечно мало!

Озёрной влагой воздух напоён,

Лес хвойной гривой в каменистых скалах,

И лоб скалы задумчиво высок,

Сама земля на валуны расколота,

Лишь редкий мох, да едкий очиток,

Как лужицы расплавленного золота.

Пожить бы здесь, без горя и тоски,

Не вскакивая утром на работу.

Бродить по лесу, складывать стихи,

Любить тебя, и плакать отчего-то.

Тобольские картинки

Аркадию Григорьевичу Елфимову

посвящается

Ермаково поле

На поле Ермаковом было тихо

Такой простор и свет со всех сторон!

Я прежде не видала княженику,

Не знала, как цветет рододендрон.

А здесь – восторг черёмухи и кедров,

С обрыва даль бескрайняя видна.

Меня несло в Тобольск попутным ветром

Лишь потому, что я твоя жена,

И хоть на край земли готова ехать

С тобой.

О, Боже! Как здесь хорошо!

Лишь резануло брошенное сверху:

«А Олечка напишет нам стишок».

И было утро солнечным и ярким,

Когда мы перепутали часы,

И созерцали пробужденье парка,

Траву, в алмазных капельках росы.

Парадно пихты вдоль аллей темнели,

Купаясь в пенье птиц, не глядя вниз.

Я крикнула: «Смотри, какие ели!»

А ты сказал: «Сибирский кипарис!»

Дворянские стволы их были серы.

Дотронулась – сдержаться не смогла,

И на ладонь медовой каплей села

Пахучая эфирная смола.

Ты говорил, что надо торопиться,

Нас ждут, а все прогулки – впереди.

И верилось, что чудо повторится,

Но с вечера – дожди, дожди, дожди.

И вдруг – домой! В обед обратный поезд.

Парк заблистал, хоть и насквозь промок.

А я, о поручении беспокоясь,

Придумывала этот свой стишок,

И на тайгу, на кедры и берёзки

Смотрела из окна вагона вскользь.

А знаешь, мы с тобой ещё вернемся

На Ермаково поле, в град Тобольск!

Конец мая – июнь 2022

У памятника Алябьеву

Под стенами Тобольского Кремля

Студёный ветер склон зелёный лижет.

Здесь музыкант, воспевший соловья,

Заветную мелодию услышал,

И руку – вверх! Польщённый соловей

Слетел к нему, запел легко, невинно,

И столько было в пении страстей –

Дай Бог за жизнь познать хоть половину.

Молчал белесо златоглавый храм,

Тёк в стороне Иртыш, блестя землисто,

Песнь о разлуке мчалась к небесам, –

Тоска по малой птахе голосистой.

Звучал Алябьев как весна сама!

И музыку земли Тобольской сына

Купеческие слушали дома,

Что близ Кремля теперь стоят в руинах,

И этот город с каторжной тюрьмой,

И древняя Москва, и Питер юный –

Песнь соловья над Русью над святой

Как и вечерний звон наводит думы.

И вижу я: на современный лад

Здесь, в городе, приятно всё и чисто.

Что там руины! Лавочки стоят,

И фонари «под древность» –

Для туристов.

Конец мая – 2.06.2022

* * *

В отжившем доме ночью бродят тени,

Колышет лёгкий занавес Луна,

И вещи живших прежде поколений

Видны в прогал разбитого окна.

В буфете чайник, вазочка, салфетка,

Над койкой узкий выцветший ковёр.

Черёмуха, красавица-соседка,

Всё ждет кого-то, смотрит сквозь забор.

Невестой принарядится весною.

Да только ни к чему её наряд:

Дома, так вышло, умирают стоя.

Ни люди их, ни боги не хранят.

Но в час, когда тебе, мой друг, взгрустнётся,

Средь сайдингом обшитых, типовых

Найди старинный дом, хранящий солнце

На кружеве наличников резных.

Найди, и загляни в его окошки,

Прочувствуй оберегов древних ряд...

Ведь город возродить ещё возможно,

Пока дома старинные стоят.

Июнь 2022

Липы

Уезжаем, а всё не верится,

Что без нас будет течь Иртыш.

Посадили мы липу-деревце,

Подержались за ствол то бишь.

Садоводам не до известности –

Обеспечат за ней уход,

Ведь в суровой сибирской местности

Неохотно она растёт.

Липы-липоньки размедовые!

Облюбуют вас соловьи.

Будут спрашивать гости новые:

Чьи вас руки сажали, чьи?

Скажут им, перечислят в точности

Знаменитых фамилий ряд...

Садоводам не надо почестей

Вот же, рядом они стоят!

2.06.2022