"По холмам лучистым..."

 

* * *

О чем писать, когда достигнешь рая?

Сияет солнце много дней подряд –

Лучи в реке искрятся и горят,

А я брожу, от счастья замирая,

То у воды, то в роще, то в цветах...

О чем писать? О том, что жизнь прекрасна?

О том, как чудны песни райских птах?

О чем писать, когда тебе все ясно...

Да ни о чем. Напишем ни о чем –

Что рай кругом, и клевер, и ромашки,

Что ласточка порхнула над плечом

И по воде скользнула без промашки.

 

* * *

«Поэзия должна быть глуповата», –

Сказал поэт великий и мудрец.

Поэзия должна быть глуповата –

Я тоже это понял наконец.

 

Она должна быть просто глуповата –

Как волны, травы, ветки, облака...

Про них не скажешь, что ума палата,

Зато без них – пустыня и тоска.

Сама узнает...

Ноги в теплой пыли утопают,

Волны жара от спелой ржи...

Годы жизни моей убывают,

Прибывают они для души.

Утка в озере встала на цыпочки –

Плещет крыльями воду на грудь...

Отыграет веселая скрипочка,

Никуда никому не свернуть.

Отпоет, отыграет, отрадует,

Отпечалит – а что же потом?

Сердце в бездну незримую падает...

Ничего мы не знаем о том.

Ну и ладно. Что попусту спрашивать?

Мир прекрасен, и жизнь хороша

И дана, чтобы душу  в ы н а ш и в а т ь...

Все сама и узнает душа.

 

* * *

В сердце утомленном затухает битва,

Только я ступаю на родимый путь.

Хорошо читается во поле молитва,

«Господи Иисусе...» – выдыхает грудь.

Этот путь привычный, этот путь не страшен –

Поле да кустарник, птичьи голоса...

Так бы вот и шел я средь лугов и пашен

По холмам лучистым

Прямо в небеса.

 

* * *

Россия – это не страна,

Не государство, не колония.

А диво дивное она,

Она картина и симфония...

Она, конечно, и страна,

И государство, и колония,

Но где-то в вечности она –

Моя любимая симфония.

Мои поля, холмы и мхи...

Неисчислимое наследие...

Мои любимые стихи.

Моя любимая трагедия.

 

* * *

Я твержу себе снова и снова,

Что уж было написано «Слово

О погибели Русской земли»,

Но ведь выжили,

П р е в о з м о г л и.

 

* * *

Снег обсыпает ветки влажные.

Тепло на улице – и снег.

Кругом дома многоэтажные.

Кругом страдает человек.

Порой от радости он светится

И духом над землей парит –

И жизни суть и околесицу

Приемлет и боготворит.

Но длится это лишь мгновение –

И снова боль, и снова стыд...

И снова ищется забвение

И от стыда, и от обид.

 

* * *

Из пункта А – то бишь из ада,

До пункта Б – то бишь до Бога,

Проложена не автострада,

А вдрызг разбитая дорога.

Прошел по твердому – и снова

Скользишь и падаешь, хоть плачь.

Но нет у нас пути иного

И нет у нас других задач.

Этимология

В молитве и молчанье – корень мол.

О мол молитвы и о мол молчанья

Стихия разбивается страстей.